黑夜埋葬了茅屋，夢里挑醒了明燈，煤油和著酒氣的味道極濃，哀艷的歌謠，零星的弦音:“對酒當歌，人生幾何!”過往的行人告訴我:這種人每個朝代都有一個。
這時突有星星閃爍，茅屋的窗口多了一個圓圓的黑影，或許是他的腦袋或者右腳，是在憧憬光明或者為了蹬破茅屋，他的歌聲更加響亮了，穿透了朝朝代代紙折的慢層，一半的面孔，沉睡于酒香絲竹和阿房宮的階梯，我想起了他在戰國時的名字，裊雄始皇或者莽夫項羽，我想起了他在唐朝時的名字，詩仙李白或者詩圣杜甫，而我想起他在這個朝代里，卻是一個沒有名字的人物。
風，更有力地纏繞著我的腳步，我像醉酒的人和悲哀的木偶，潦潦倒倒地扮演著他悲劇里的一個，小二和看客，而他卻真的醉蘸醇了，在仙人翩翩飛的鶴背上，他已死了一千遍，我的心，像是繃得緊緊的弦上的箭，或者射破夜晚漏出白天，或者射中星星撞進茅屋擊碎他的酒壇，油燈自然不要了，星光己夠燦爛!然而當我推推他，他卻像燭淚已凝固為成形的石頭，融化他只有將他敲得支離破碎。